他没让这边的年轻人杀人，而是打了个呼哨。年轻人收起西瓜刀，一脚把李明国踹翻在地，捡起那个装着石头的包作为掩护，倒退着往树林里钻。

　　“老于，这世道，活人都难。”张志勇拎起于墨澜的包，把里面的物资倒进自己包里，把空包踢回河里，“路是真的，沿着这儿走确实能出山。咱们两清了。”
　　说完，他带着两个人，头也不回地钻进了密林。
　　于墨澜牵着小雨，颤巍巍地爬上岸。
　　他没去追。那个位置，那个距离，追进去就是送死。
　　徐强扶起李明国，去草丛里捡回了自己的刀，脸色铁青地走过铁塔。

　　“心真细。”徐强看着那片密林，吐了口唾沫，“他从一开始就在算计。喝水先给别人，是为了让你觉得他讲义气；走在前面，是为了看地形设套；只要你一个人的包，是因为他知道要是全抢了，咱们肯定拼命。”
　　于墨澜看着被水冲走的空背包。那是他的包，里面装着一部分口粮和一些换洗衣物。虽然心疼，但好在林芷溪和徐强包里的物资还在。
　　“他没杀人。”林芷溪抱着还在发抖的小雨，轻声说，“算是不幸中的万幸吗？”
　　“不。”于墨澜把小雨抱起来，眼神冷得吓人，“他没杀人，是因为杀了人会有动静，会引来别的东西。而且，他知道只要留下一点希望，我们就不会跟他同归于尽。”
　　他看着张志勇消失的方向。
　　“他教了我一课。”于墨澜从怀里摸出那个用布层层包裹的硬物——那是徐强之前交给他的那把五四式。
　　他之前一直没拿出来。因为不敢赌。在那种晃动的铁塔上，在孩子被指着的情况下，开枪的风险太大。
　　他推弹上膛，关上保险，把枪递给徐强。
　　“拿着。”
　　徐强一愣：“给我？”

　　“你是当兵的，手比我稳，反应比我快。”于墨澜没看徐强的眼睛，只是盯着前面的路，“刚才那种情况，如果是你在前面，也许就不会这么被动。”
　　徐强接过枪，沉甸甸的。他看了于墨澜一眼，没说什么安慰的话，只是默默把枪插进了腰带最顺手的位置。
　　“下一次，不管是熟人还是生人，”徐强低声说，“只要敢露刃，我就开枪。”
　　“走吧。”于墨澜拉起小雨的手，“天要黑了。”
　　雨又开始下了。
　　这一次，他们少了一个包，心里却多了一份更沉重的行李。
　　2027年10月30日。灾难降临后的第一百三十六天。
　　那是一段把人往死里熬的日子。
　　半个月的徒步，把时间和距离的概念都磨碎了，混着烂泥糊在鞋底。起初还能数着过了几个村、翻了几座山，后来只剩下脚掌落地时那一股钻心的钝痛。湿气像是有意识的活物，顺着裤管往上爬，钻进膝盖骨的缝隙里，在那里安了家，每一次弯曲关节都像是在磨两块生锈的铁片。
　　黑雨留下的那股怪味儿，早就腌进了皮肤纹理，拿刀刮都刮不掉。

　　人瘦得不像样。于墨澜低头看自己，原本合体的冲锋衣空荡荡地挂在身上，风一灌，像面破旗。他把皮带解下来，摸出随身带的那把小锥子，在原本的扣眼后面三指宽的地方，又费力地钻了两个新眼。皮带勒紧时，那一截多余的尾巴软塌塌地垂在胯骨边，像条死蛇。颧骨突出来，成了脸上最硬的地方，眼窝深得能盛水。
　　没有谁再问今天是几号，也不问星期几。时间变成了胃里的那阵痉挛，变成了水壶里那点晃荡的声响。
　　路上偶尔能撞见活人。隔着几百米，在那塌了一半的省道桥头，或者荒废的田埂上。视线一碰，就像两只在野外撞见的孤狼，脊背上的汗毛瞬间炸起。没人说话，甚至连眼神交流都省了，双方极有默契地各自往两边偏移，绕出一个巨大的、充满戒备的半圆。那一刻，对方不是同类，是移动的病原体，是可能暴起伤人的野兽，是必须避开的雷区。
　　吃的见了底。那袋受了潮的米早在三天前就成了空布袋。剩下的几块夹心饼干，包装袋磨得发白，拆开来，饼干体硬得像风干的胶合板。塞进嘴里，唾液根本化不开，得用牙齿一点点挫，吞咽的时候，食道被刮得火辣辣地疼。
　　林芷溪坐在一块断裂的里程碑上，手里捏着最后一块舒肤佳香皂。她那双手生满了冻疮，红肿得像胡萝卜，指关节上裂着细口子，渗出一点点血丝。她掏出刀片，小心翼翼地把香皂切成四块指甲盖大小的碎丁。
　　“进城前别用了。”她的声音像是天上飘下来的，“留着洗手。要是手上这些口子烂了，人就废了。”
　　小雨没接话。这孩子才十岁，却静得像块石头。她缩在大人身边的阴影里，低头摆弄着那个与其说是背包不如说是布袋的行囊。那把多功能刀插在腰间最顺手的位置，刀柄上缠了一圈黑色的绝缘胶带，已经被手汗浸得掉色。这半个月，她学会了怎么像猫一样走路，脚掌外侧先着地，无声无息，步幅碎而快。
　　第十六天上午，日头惨白。他们爬上一处满是碎石的土坡。
　　那座县城就瘫在底下。

　　像是一堆被孩子踢倒又踩烂的灰色积木。几道黑烟直挺挺地插向天空，那是还在苟延残喘的信号。入城的路网像血管一样纠结，里面塞满了生锈的铁壳子——那些曾经叫汽车的东西。电线杆断的断，倒的倒，电缆像死去的黑蛇，泡在路边的污水坑里。
　　“进去吗？”李明国问了一句。他一只手死死撑着后腰，负重带来的腰疼让他那张满是胡茬的脸泛着一层青灰色的油光。
　　于墨澜站在坡顶的风口，眯着眼，鼻腔里充满了那股特有的腐烂气息。
　　“得进。”

　　他的嗓子像是塞了一把干草。没得选了。野地里的野菜连根都被刨绝了，稍微像样点的村庄都被本地宗族或者土霸王围了铁丝网。他们这几具摇摇欲坠的骨架，需要一个能挡风的屋顶，需要哪怕一口能咽下去的热水。再在旷野里耗下去，最后一点脂肪烧完，人就得凉透。
　　“贴着边走。搞点补给就撤，别贪。”
　　他们在坡顶停了半小时。两个军用水壶里，晃荡着最后的一点水。那是两天的命。
　　于墨澜转头看徐强。这个退伍汉子正蹲在地上，从怀里那一层层油布包里，掏出那把黑沉沉的五四式。
　　徐强卸下弹匣，动作轻得像是在抚摸情人的脸。
　　“还是三发。”
　　他盯着那三颗黄澄澄的铜花生米，眼底映着金属的冷光。那是他们这支队伍最后的底气，也是最后的丧钟。

　　“咔嚓。”
　　套筒复位，子丨弹丨上膛，保险关死。
　　徐强把枪插回腋下，抬起眼皮，眸子里满是血丝：“不到要命的时候，我不响。这玩意儿一响，方圆几里地的饿鬼都得开饭。”
　　下午，阴云压得很低。他们像四只灰色的老鼠，贴着城西的墙根溜进了城区。

　　那股味道更浓了。废机油、陈年的积水、湿透的墙皮，还有角落里不知道死了多久的某种生物，所有气味混合在一起，那是一种让人窒息的“死味”。街边的店铺像是被巨兽嚼过一遍，卷闸门扭曲变形，露出的黑洞里空空荡荡。有的门上用红油漆刷着歪歪扭扭的大字，漆顺着笔画流下来，像干涸的血迹：